Max est l’incarnation du rêve américain : grandi dans le Bronx, il a triomphé de ses origines et mène une brillante carrière à Wall Street. Un soir de décembre, pourtant, alors qu’il vient de quitter le chevet de sa mère mourante, Max fait la rencontre d’un homme qui va bouleverser le cours de son existence. Sur un coup de tête, le golden boy abandonne tout et part pour l’Inde. Sa quête le conduit aux quatre coins du pays, sur des marchés nocturnes et le long des pentes de l’Himalaya, dans des ashrams qui bannissent l’usage de la parole et entre les parois de cavernes gelées. Au bout de sa route parsemée d’embûches, après avoir côtoyé cobras intelligents, Européens déboussolés, ermites rachitiques, s’être exercé au yoga et à la lévitation, Max trouvera-t-il enfin la paix intérieure ?

En 1929, la petite Vivian, 7 ans, récemment arrivée aux Etats-Unis, est parquée dans un train dans lequel sont transportés des orphelins comme elle pour servir de main d'oeuvre bon marché. Elle confie son histoire des années plus tard à Mollie, une Amérindienne de 17 ans également orpheline.

Rien ne va de soi pour Sophie Applebaum. Enfant espiègle, elle s'applique à faire plaisir ; jeune diplômée fascinée par New York, elle peine à trouver un emploi ; amie fidèle, elle découvre que la loyauté n'est pas forcément la chose la mieux partagée au monde ; amoureuse impétueuse, elle rompt aussi souvent ou presque qu'elle s'éprend. D'un médecin, père de famille et divorcé ; d'un serveur, poète à ses heures et en rupture de ban ou encore d'un musicien à peine sorti de l'enfance. Sophie est ainsi : toujours, elle relève le gant. Avec d'autant plus d'ardeur que sa famille, véritable tribu où l'on rit, s'aime, se chamaille et pleure, n'est jamais loin. Drôle, émouvant, agité,
Prochain arrêt, le paradis raconte avec entrain les tribulations d'une fille bien décidée à conquérir le monde ou pour le moins à y trouver sa place.

La narratrice est secrétaire dans une compagnie d'assurance. Banale, conforme, touchante de soumission sociale. Inquiète. Elle a une confidente, Maryse, sa collègue de bureau. Philippe, son amoureux vient de la quitter pour une autre.

Elle habite vers la rue Monge. Une femme vient d'être sauvagement assassinée dans le quartier. Puis une autre, quelques jours après, à l'intérieur du Jardin des Plantes cette fois, près de la cage aux kangourous (elle est persuadée qu'ils ont vu le tueur). Tout homme, désormais, devient suspect, par sa banalité même. Nouveau meurtre encore plus près de chez elle, rue Censier : le tueur en série opère dans ce périmètre restreint.
Une intrigue implacable, finement conduite, où le suspense est maintenu jusqu'au bout avec une main de maître, et une écriture enlevée, efficace, qui donne aux petits détails, aux personnages secondaires, la présence, le naturel et le mystère de la vie.

«Je m'appelle Renée, j'ai cinquante-quatre ans et je suis la concierge du 7 rue de Grenelle, un immeuble bourgeois. Je suis veuve, petite, laide, grassouillette, j'ai des oignons aux pieds et, à en croire certains matins auto-incommodants, une haleine de mammouth. Mais surtout, je suis si conforme à l'image que l'on se fait des concierges qu'il ne viendrait à l'idée de personne que je suis plus lettrée que tous ces riches suffisants.
Je m'appelle Paloma, j'ai douze ans, j'habite au 7 rue de Grenelle dans un appartement de riches. Mais depuis très longtemps, je sais que la destination finale, c'est le bocal à poissons, la vacuité et l'ineptie de l'existence adulte. Comment est-ce que je le sais ? Il se trouve que je suis très intelligente. Exceptionnellement intelligente, même. C'est pour ça que j'ai pris ma décision : à la fin de cette année scolaire, le jour de mes treize ans, je me suiciderai.»

Après Cette nuit là, Les Voisins d'à côté et Ne la quitte pas des yeux, Linwood Barclay confirme son talent à la mesure d'un Harlan Coben. Un thriller machiavélique ou quand un père divorcé part sur les traces de sa fille adolescente disparue et se découvre une vie entière bâtie sur des mensonges...